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Man schreibt es hin, nicht geduldig, nicht mühsam, sondern rasch, aus dem Handgelenk. Kein Mensch dächte darüber nach. Es ist eine Notiz, ein Eintrag im Tagebuch, ein paar Zeilen, die man sofort, wenn man das Buch, orangefarben und biegsam, Legami, zugeklappt hat, wieder vergisst. Die Ewigkeit beißt sich ihre Zähne daran aus, denn es ist zu flüchtig, ohne jede Bedeutung, die mehr will, als genau das bedeuten, was sie gerade bedeutet. Die Ewigkeit hat nur Appetit auf das Aufgeblasene, das weiß jedes Kind.

Aber anders geht’s ja auch. Man kann auch einfach. Es gibt keine literarische Diamantensuche, beschwert mit einem halbgefüllten Rucksack der Tradition, kein Hinaufstiefeln auf den Dreizehnhunderter des Dante Alighieri, eine Wolke gefrorenen Atems vor dem Mund, die Nase fällt klirrend zu Boden. Das Buch in der Tasche. Ein rotes Gummiband hält es zusammen. Das ist alles echt, was man darin sammelt, das pure Gold des Zufalls, wie in den Zeitungsmeldungen, die Dostojewskij auswertete. Idiotisch, okay, mag sein, aber. Man ist sich selbst entrückt worden, von seiner Alltäglichkeit entfernt, durch eine Reise. Millionenschwere Fassaden von Palazzi spiegeln sich im schmatzenden Wasser, aufgerührt von einem Motorboot, das auf dem Weg ist zum Markt. Ein Typ wendet seine Barke mit Außenbordmotor, im weiten Halbkreis, nachdem er einen Kumpel an einer Vaporetto-Station an Bord genommen hat. Nein, nein, das war später, das war später. Erst einmal folgte Wolkenbank auf Wolkenbank. In einer Art zeitzonenbrechendem Geschoss. “Noch einen Drink?” Die Sonne ging auf, vollkommen irreal, nur ein Idiot könnte sich an diesen Anblick gewöhnen, an das sinnliche Scheinen der Idee, für die das Volk der Azteken so viel Blut vergossen hat auf den Stufen seiner Pyramiden.

- Das finde ich ganz schön, dass das mit der Wolke noch einmal aufgenommen wird.
- Das mit, äh, entschuldige? Bitte?
Bob war gerade zurückgekommen von diesem Cola-Automaten, der Mucken gemacht hatte, und stellte als erstes seine Dose auf den Tisch. Den Mantel zog er dabei auf, den Reißverschluss. Nicht nur die Liebe hat ihre Mechanik.
- Die Wolke, sagte die junge Frau. Erst als Atem vor Dantes Mund, hier, in dieser Passage, und dann, später, als Wolkenbank.
- Das findest du. Schön? Bob stand der Mund offen, während er sich hinsetzte. Sein Atem gefror dabei nicht.
- Ja, das hat.
- Es ist. Schön?
- Warum wehrst du dich dagegen? Was ist?
Bob riss, mit einem Zischen, seine Dose auf.
- Nein, ich frage ja nur, sagte er. Warum gerade “schön”? Es könnte doch auch.
- Es ist halt schön.
Die junge Frau wusste nicht, was.
- Intensiv sein, sagte Bob. Zum Beispiel. Nur mal als.
- Ich find’s schön.