The Alzheimer Age

Die Krankheit unserer Zeit. Man geht eine Straße entlang, geht in ein Geschäft. Wenn man wieder herauskommt, hat man keine Ahnung mehr, wo man sich befindet. Plötzlich sieht alles ganz anders aus. Wo eben noch ein Café war, befindet sich eine automatisierte SB-Bäckerei. Wo Blumen verkauft wurden von einer freundlichen Frau, spuckt ein Supermarkt seine Kunden aus dem Ausgang. Wolkenkratzer ohne Gesicht heben das Stadtbild an. Man kann sich nur noch an den Hausnummern und Straßennamen orientieren. Autohupen treiben dich vorwärts.

So muss auch Alzheimer sein für die Betroffenen. Gestern warst du noch Abteilungsleiter in einer Agentur, die Texte verkauft hat. Beispielsweise. Und mit einem Mal stehst du da als jemand, mit dem alle nur noch Mitleid empfinden, den keiner mehr braucht. Sie wollen WAS? So wirst du angeguckt. Von Wildfremden. Deine Mitmenschen wittern, was mit dir los ist. Das, was deine Individualität ausmachte, dich als Subjekt definierte, wird auf irgendeiner weltweit zugänglichen Internetseite verwaltet. Deine Biografie entzieht sich dir, löst sich zwischen deinen Fingern auf. Wie eine Bank dein Geld verwaltet, so verwaltet irgendeine unsichtbare Macht im virtuellen Raum dein Geschick. Deine Erinnerungen werden auf einer Sammlung von Silberlingen unter dem Fernseher gehortet. Deine Schwester betreibt eine Homepage, auf der das visuelle Archiv der Familiengeschichte jederzeit abrufbar ist. Gespenster, Gedanken und Erinnerungen, die sich in Datenmengen verwandeln, von Medien einkassiert werden. Ab und an tauscht ihr nichtssagende E-Mails aus. Ihre enden regelmäßig mit einem Smiley, wie unter Zwang.

Du bist nichts mehr als dieser Fremdling, dieser Findling, der eines schönen Morgens ganz unvermittelt in der Mitte seines Lebensweges zu sich kommt.