Trostwärts 1 & 2

Diese Sehnsucht, am Leben zu sein, durchaus im wörtlichen Sinne: dem Leben am Hals zu hängen, am Busen, ihm auf der Spur zu bleiben und ihm etwas abzulauschen, an seinen Geheimnissen und Räuschen sich erfreuen zu dürfen und nicht immer nur ersticken zu müssen in den Betäubungen der Angst. Und am nächsten Morgen dann wieder zu erwachen in eine erneute Schwerheit. Das war der erste, der tiefste Traum. Eine Figur zu sein in einem Film, im Lebens-Film, wie mit Gleitcreme eingeschmiert durch den Plot zu glitschen, rein und raus und immer am Ball und abends ins Kino oder ins Konzert, garantiert passend. Als merkte man gar nicht, dass man da, dass man mit diesem unfassbaren Fluch des Real-Seins beladen war. Eine Wolke aus dunklen Meinungen, von irgendwoher angeweht, das war man, eine Rolle, die einfach nicht tot zu kriegen war mit ihrem famosen Grinsen. Wie ein Spuk, ein Schlawiner mit einem Augenzwinkern, und das Pfand für den Plastikbecher hole ich mir noch, bevor wir nach Hause gehen, wo im nachtblinzelnden Flur schon das Kindermädchen steht mit müdem Blick. Geh du schon mal vor zum Auto! Und doch blieb er davon ausgeschlossen, wippte auf den Absätzen und klimperte mit den Münzen in der Hosentasche, verlegen, blöd. Er war zu schwer, brach, rummsbumms, durch die dünne Hülle der Täuschungen hindurch, vermochte nicht zu fliegen und saß auf dem Arsch. Das war’s. Zu wuchtig hatte der Riegel des “Du sollst nicht!” sich davor gelegt, vor jede Fluchtmöglichkeit, vor die rettende Oberflächenhaftung. Das war das Vermächtnis des Blutes. Diese Tür war zu, er blieb in seiner zeitlosen Eigenraumzelle, wie ein Gefangener, im Gefängnis seiner Sensibilität, sich selbst zu viel, das Auge ans Guckloch gequetscht.