Amsterdam Working Man Blues #2 10.04.2009

“Zarter? Leck mich doch am Arsch. Was soll das heißen, zarter?”
“Leg doch bitte nicht”, sagte Bert “Big” Bruder zu seinem Texter, “jedes Wort auf die Goldwaage.”
“Bitte? Wofür werde ich denn bezahlt, wenn nicht für.”
“Ach, komm.”
Sie kannten sich so lange, und immer noch stritten sie jeden Tag. Stritten um Wörter, um Bedeutungen, um Nuancen von Bedeutungen, um Schatten von Nuancen von Bedeutungen. Sie stritten miteinander, als wäre das, was ihre Beziehung aufrecht erhielt, der Streit. Ein nutzloser, fruchtloser, für beide Seiten schmerzhafter Streit. Und doch schienen sie diesen Schmerz zu brauchen. Ohne ihn hätten Bob und Bert sich womöglich nicht lebendig gefühlt.
Sie hätten natürlich auch sagen können: “Begreif doch, dass ich dieses Leben ebenso wenig gewollt habe wie du. Und dass auch ich nur versuche, einigermaßen anständig aus dieser Geschichte wieder heraus zu kommen. Wir werden nun einmal für menschenunwürdige Dinge bezahlt, Bob. Wir werden für Betrug und Lüge und Manipulation bezahlt, für gemeine, niedrige Dinge, für die wir hochgestochene, leuchtende Wörter finden sollen.”
Und Bob hätte entgegnen können: “Das weiß ich doch, Alter, aber meinst du, ich kann MIR verzeihen, dass ich es so weit habe kommen lassen? Ich mache doch DIR gar keine Vorwürfe.”
Statt dessen keifte Bob: “Zart, damit kannst du Georg kommen, mein Lieber, aber nicht mir!” Und er knallte seinen Bleistift in die Ecke und stürmte aus dem Büro, und das war ein ganz schön weiter Weg, und Bert “Big” Bruder sah ihm verzweifelt und stumm nach, als er, sein Angestellter, sein Texter, sein Freund, über das Meer von maritim blauer Auslegeware hinweg durch die Tür stürmte und, wie jedes Mal, die Sekretärin anschrie: “ICH KÜNDIGE!”