Man schreibt sich in eine Geschichte hinein, in DIE …

… Geschichte — ich nehme an, dieser Traum bewegt jedes junge schreibende Herz, dass man es in DIE Geschichte schaffen möge, und sei es auch nur, um endlich erlöst zu sein von DER Geschichte –, und irgendwann stellt man fest, dass es die eigene Geschichte ist, in die du dich hineingeschrieben hast; du hast dich in deine Geschichte hineingeschrieben, nur in die eigene, partikulare, kleine. Aber dann, vielleicht, verwandelst du dich in diese Geschichte. Du nimmst die Kleinheit an, weil sie ja doch wenigstens eine Deinheit ist, eine Einheit. Und du sagst ja zu dieser kleinen Geschichte, die dich so wunderbar genau beschreibt. Und in dem Augenblick, und vielleicht von da an für alle Ewigkeit, hast du dich zwar nicht, aber du wirst, denn du wirst ein anderer als der, der du bisher eben nicht sein konntest, weil du ohne Geschichte warst, ein Niemand, eine Leerstelle, der kurze, klackende Moment, den die Leertaste markiert zwischen zwei Buchstaben.