Meine arabischen Trommeln

So zu schreiben, als schriebe man einen Liebesbrief, ist natürlich nicht ganz einfach, wenn man angefangen hat, die Welt und die Menschen darin zu verachten. Wenn man die 30 überschritten hat, meine ich. Man fängt dann allzu leicht an, mit Dartpfeilen auf allerlei bewegliche Ziele zu werfen, auf Politiker und Bedienungen. Das Feierabendbier tut ein übriges, vor allem, wenn der Feierabend überhaupt kein Ende mehr nimmt und die Arbeit kein gutes. Mit dem Jackett überm Arm schleudert man aus dem Handgelenk seine Wurfgeschosse, an einen ratlos herumstehenden Pfosten gelehnt.

Früher wollte ich ein schreibmaschinentastenharter Reporter werden, der eine Schweinerei nach der anderen aufdeckt. Woraufhin die Schweinereien sich eine nach der anderen in Nichts auflösen würden. Leider haben sich nur die Zeitungen in Nichts aufgelöst, und dann lösten meine Träume vom idealen Investigator sich auf, in heiße Luft. Womit ich sagen will, dass es prinzipiell zwei Wege gibt: Entweder verwittgensteint man sich, wird also hart wie Urwittgenstein, oder man versimpelt zum Simplizissimus einfacher Wahrheiten. Und kurzer Sätze.

Beide Wege haben für sich den Glanz der Reinheit, tragen zugleich jedoch den Makel, dass man nicht recht weiß, ob Reinheit dieser Welt wirklich angemessen ist. Vielleicht fallen diese beiden Wege natürlich auch ineins. Das wäre dann eine wahnsinnig elegante Lösung. Indem man auf einem der beiden Wege unterwegs ist, beschritte man gleichzeitig auch den anderen. Mann. Ja. Nicht übel.