Rimbaud war der bessere Nietzsche!

Nietzsche ist den Deutschen ans Herz gewachsen, wie er den französischen Philosophen ans Herz gewachsen ist, Zertrümmerungsdarsteller, der er war. Ich glaube, was Derrida und Foucault und Deleuze an unserem geistesgestörten Friedrich gefällt, ist, dass sein Wahnsinn so professoral war, monoman belehrend. Friedrich Nietzsche war eine Rampensau, drängelte sich ständig auf den Schoß des Zuschauers. Seine Exzesse waren Spaziergänge, und das spricht eine bestimmte Sorte von Geistern an. Rimbaud hingegen ist ganz ruhig, sitzt in der Ecke und raucht Haschisch, liefert sich ganz aus, denn er kann nicht anders. Darum ist er ganz unaufgeregt. ER SPIELT EINE ROLLE, DIE IHM DIE STERNE DIKTIEREN. Nietzsche hingegen hat sich seine Rolle selbst geschrieben und mit allergrößter rhetorischer Hingabe ausgefüllt. Er ist übermotiviert, denn er weiß, dass er sich ins Register der unsterblichen Sterblichen eintragen muss, sonst war alles umsonst, und deswegen spritzt so oft der Geifer. An ihm ist eine Komponente von Unaufrichtigkeit nicht zu übersehen.

Ich habe gestern in Arthur Rimbauds Gesammelten Werken geschmökert, in der zweisprachigen Ausgabe vom Insel Verlag, Sigmar Löffler heißt der Übersetzer, und ich muss sagen, kein Mensch kapiert, wo dieser Rimbaud herkam. Das ist die totale schriftstellerische Reinheit. Seine “Illuminationen” sind absolut phänomenal, das ist die größte Dichtung, die man noch ERLEBEN kann (viel Dichtung ist heutzutage ja längst tot, auch wenn sie einst sehr hochwertig gewesen sein mag). Das ganze 20. Jahrhundert ist plötzlich einfach da, während man Rimbaud liest, die Surrealisten, Valéry, Breton. Das ist Zeitgenossenschaft — eher, finde ich, als all diese Stipendiumslyrikerinnen, die in Sammelbändchen von Reclam aus den 80er Jahren des letzten Jahrhunderts vereinigt werden! Die sind eher Zeitgenossinnen der Goethezeit.

Rimbaud war wirklich vom Himmel gefallen. (Ich wähle das Plusquamperfekt, da er definitiv eine Apotheose erlebt hat; wie ein Yoyo kam er herab, touchierte den Boden und verschwand wieder. Vielleicht kehrt er alle 152 Jahre wieder?) Mit 36 Jahren war er bekanntlich schon tot, an Kniekrebs gestorben, als Ex-Waffenhändler, in, so stelle ich es mir vor, einer Art von stummem Trotz und endgültiger Verbitterung über die Möglichkeiten dieser Welt. Ich gebe freimütig zu, dass das Pittoreske seiner Vita mich immer angezogen hat, es verbriefte die Ernsthaftigkeit des notorischen: “Denn Ich ist ein anderer”! Dagegen hat Nietzsches Wertedekonstruktion für mich etwas unendlich Geplantes. In jedem seiner Gedanken merkt man den Schmerz, den es ihm bereitet hat, auf seine ordentliche Basler Philologenlaufbahn zu verzichten! Und man spürt die Freude heraus, mit der er der deutschen — seiner — Systematik die unbändige Aphorismen-Lust entgegenstellt, die, und natürlich ist er ein Genie, Ewigkeit will, tiefe, tiefe, Ewigkeit. Kein Wunder, dass man aus Nietzsche dann auch flugs wieder einen Klassiker gemacht hat.

Aber das ist natürlich nur meine Meinung.