Der Kreative ist der …

… Buchhalter seiner Kindlichkeit. In ihm sind alle widerständigen Impulse des Hippies zu Beton geworden. Er schwingt auf der harten Kehre seines Grinsens um die eigenen Blödheit. Der Kreative ist ein Horror, ein Idiot, ein Arschloch. Treten Sie ihm trotzdem nicht in den Arsch! Sie brächen sich doch nur den Fuß. Wie gesagt, der Kreative ruht in sich, dass Buddha das große Zweifeln ankäme.

Dass all diese Affen sich auf Xing die Dümmlichkeit ihrer Profilausschnitte gegenseitig durchgehen lassen und sich dann noch am Abend, beim Real-life-Treffen, ganz im Ernst die Hand schütteln, als wären sie des prüfenden Betastens eines Gegenübers überhaupt fähig — man kann den Kopf schütteln oder kotzen. Suchen Sie es sich aus.

Einst gab es die Entscheidung, entweder mitzumachen und sich in den Ritzen des Betriebs als Fixationsmittel zu verdingen, oder aber, vollgedröhnt mit Spielsachen für Eben-nicht-Erwachsene, durch die Hintertür auszubüchsen. Man musste sich das natürlich leisten können — entweder Erbe oder dickes Fell.

Bürgerliches Besitzstanddenken aber zu amalgamieren mit dem ideologischen Glimmer, jeden Tag das Große Neue zu versuchen — das ist das schreckliche Wunder des Kreativen, der, eigentlich ungeschlacht, vor der Tür seiner Agentur anzutreffen ist mit der Zigarette, die er in die Eiseskälte hinaus pafft. Weil man im Büro nicht mehr rauchen darf. Gesundheitsrisiken. Vor welchen, das war ja schon bei den Satyren so, die dekonstruktivistisch verfassten Gemüter immer eine Heidenangst hatten. Weil ihr schlimmster Feind der Tod war. Der Tod ihres Bankkontos.