Broschürentext

- Diese antiken Philosophen.
- Ich seh den roten Faden nicht. Aber er muss da sein. Er ist da.
- Das waren doch alles Spinner. Freaks. Spinner und Sklaven.
- Aber ich seh ihn einfach nicht. Ich bin zu blöd.
Georg ließ den Strohhalm aus seinem Mund gleiten. Die Eiswürfel klapperten im Pappbecher. Er las in der Broschüre einer Sekte.
Ich hatte soeben meinen letzten Burger hinunter gemampft.
- Sie wurden davon gejagt, und dann, sagte ich, wurden sie wieder verehrt. Von Kaisern und Despoten. Sie rollten leere Tonnen durch die Gassen der Stadt, in denen sie schliefen. Die ersten Trailerparks. Freigelassene, Menschen, denen man die Freiheit schenkte, weil ihr Gerede ihren Herren so unerträglich auf die Nerven ging. War es nicht so?
Georg ließ die Broschüre los. Sie faltete sich auf dem orangeroten Tablett zusammen.
- Was für eine Scheiße, murmelte er. Seelenwanderung und Menstruation. Das ist doch nur für Perverse. Vielleicht bin ich einfach nicht pervers genug.
Wir standen auf, und Georg fuhr fort:
- Ich träume von einer Familie, ein Kind und Irina und ich, vielleicht noch ein Sohn. Ein kleiner Georg. Warum nicht? Eine Wohnung. Ist das vermessen?
- Viele von ihnen konnten nicht mal schreiben. Sokrates, Epiktet.
- Ein normales, ruhiges Leben.
- Trotzdem waren sie irgendwie Werbeprofis. Sie machten Werbung für etwas, das es nicht gibt im menschlichen Leben. In dem, was wir Normalität nennen. Ich meine, es ist drin, in dieser Normalität, aber eher so, wie ein Knochen im Arm deiner Geliebten. Du kannst den Knochen nicht umarmen. Der Gedanke an diesen Knochen erschreckt dich.
Wir warfen unseren Müll beim Hinausgehen in den dafür vorgesehenen Schlund. Das breite Metallmaul des Abfalls.
- Irgendwelche hochwohlgeborenen, gebildeten Bewunderer suchten die Nähe dieser Halbverrückten und schrieben den inspirierten Irrsinn nieder, der aus ihren Mündern kam. Für die besorgte Nachwelt.
- Ich weiß nicht. Georg rieb sich das Gesicht. Ich will einfach nur heim. Heim.
- Diese Typen arbeiteten alle an einem Weg, die Welt als Heimat zu betrachten. Als einen Ort von Geborgenheit.
- Klingt, als wäre das wirklich Arbeit für Irre.
- Sich einkuscheln in ein Gestrüpp voller Dornen. Keine leichte Aufgabe.
- Waren das Stoiker? Oder wie nannte man diese Leute?
- Stoiker auch, ja. Und Kyniker. Wie man sie halt nannte. Namen.
- Diese ganze unerträgliche, perverse Scheiße mit Menstruation und Horoskopen und Seelenwanderung. Können die Leute sich denn nicht einfach damit abfinden, dass die Dinge so sind, wie sie sind?
- Und wenn die Sufis recht haben? Die Sucher, der Erleuchteten? Die Tänzer?
- Was dann? Dann haben sie recht. Georg öffnete die Beifahrertür, stieg in den Streifenwagen. Das ändert doch nichts. Nicht das Geringste.
- Vielleicht wäre es ein Sinn.
- Sinn ist doch auch nur, sagte Georg, so eine Art Fast Food.