Kick it like Kuranyi
März 26th, 2010 § Hinterlasse einen Kommentar
Irgendwie schrecklich, dass sich all diese Lebensläufe so gleichen müssen. Düsseldorf, Heidelberg, New York, Lektor, Werbetexter, ein bisschen Kultur, hat einen Roman geschrieben, der genau vier Mal verkauft wurde. Achtbar, aber auch nutzlos. Früher hätte man gesagt: sinnlos. Aber das wäre schon eine Übertreibung, n’est-ce que pas? Noch nicht alt, aber eben auch längst nicht mehr jung. Einer, der ab und an mal von der Ersatzbank aufsteht und eine Ecke tritt. Der gegnerische Torwart fängt sie ab, alles stürmt aus dem Strafraum, ein Vogelzug auf der Flucht vor dem Raubtier, aber dann war’s doch nur der Abpfiff. Und auch nach dem Hereinkicken einer Ecke sind Schuhe und Stutzen schmutzig, weswegen man also auch unter die Dusche trabt, und dann im eigenen Pkw nach Hause. Mist, denkt man noch, die Haustür aufsperrend, ich hab wieder das Antischuppenshampoo im Nassraum vergessen! Aber diese Sorge wird sofort übertönt vom Gestöhne der Ehefrau, die mit dem französischen Mitspieler, der angeblich an einer Zerrung laboriere, das gemeinsame Bett zerwühlt. Halb ist man verzweifelt, halb begeistert von der Aussicht, dass sich daraus wenigstens ein Text machen lasse für das Internet-Tagebuch.
- Du führst Tagebuch, in aller Öffentlichkeit? Wie pervers ist das denn?
Der Franzose steigt aus dem Bett, sein Glied, immer noch zu Dreivierteln aufgepumpt, schlackert hin und her.
- Lass uns darüber reden, sagt deine Frau.
Ihre Titten schaukeln hin und her, während sie die Kissen replatziert.
- Aber nein, ich will darüber nicht reden, sagst du. Morgen wäre es ja doch wieder das Gleiche.
- Ich geh jetzt erst mal pinkeln, sagt der Franzose.
- Bringst du mir vorher noch ein Bier?, sagt deine Frau.
- Ich hole es. Du erhebst dich aus dem IKEA-Stuhl. Das kann ich ja wohl wenigstens noch tun, oder? Immerhin ist das hier mein Haus, ich habe es bezahlt.
