Generation +50

Eine hübsche junge Frau, ein guter Wein, ein milder Abend, die Brise fächelt über den Balkon herein … dazu noch stimmungsvolle Musik …
So soll das Leben sein, nicht?
Irgendwann sagt Lynn, ihre Beine entkreuzend:
Mein Gott, was ist das nur für Musik?
Ich springe auf. Als hätte ich bemerkt, dass ich seit einiger Zeit schon auf einer Tarantel gesessen habe.
Gefällt es dir nicht?
Ich hatte mich bemüht, den Geschmack der jüngeren Gefährtin zu treffen. Ich war extra in einen Plattenladen gegangen, hatte mich lange beschwatzen lassen. Ich hatte ja keine Ahnung, was man heute so hört. Ich kannte noch Neil Young, John Lennon. Aber ich wollte nicht gleich als senil in ihrem Unterbewusstsein abgelegt werden.
Sie sagt: Was ist das nur für eine Sprache? Norwegisch?
Das ist Plattdeutsch, sage ich.
Ich lächele unsicher.
Plattdeutsch, sicher, geht’s noch bescheuerter? Plattdeutsch? Warum habe ich mir denn eine plattdeutsche CD aufschwatzen lassen? Elektro-Rap auf Plattdeutsch?
Ich werde rot.
Lynn schaut irritiert, indigniert. Sie lauscht.
Sie ist ausgesprochen hübsch, mit ihren langen Haaren, den länglichen Augen und den schmalen Schenkeln.
Schräg, sagt sie.
Es gefällt dir nicht?
Es ist eine eigenwillige Musikwahl, wenn du mich dazu bringen willst, dass wir miteinander bumsen.
Sie zuckt die Achseln.
Ah. Ich könnte auch etwas anderes auflegen, z. B. Carlo Gesualdo, geistliche Vokalmusik …
Nein, sagt sie, lass nur.
Oder Lester Bowie, The Great Pretender?
Okay. Wenn es dir gefällt.
Sie umfasst ihr Weinglas mit beiden Händen und sieht zum Balkonfenster hinaus.