Von der Wiege bis zur Ware

Ich muss leider gestehen, dass ich an der Literatur inzwischen mehr oder weniger verzweifelt bin. Dies ist weniger der Literatur anzulasten als gewissen hartnäckigen Illusionen, die ich über ihre soziale Funktion habe: Ich wollte in ihr seit jeher partout ein Medium der Revolution sehen. In persönlicher Hinsicht war sie das für mich durchaus auch; sie hat mir über viele dunkle und manche grauenvolle Stunde hinweg geholfen und viele Türen im Kopf geöffnet, und daher habe ich keinen Grund, mich zu beklagen, zumal ich inzwischen das Ziel erreicht habe, mit einer ISBN versehen worden zu sein.

Aber indem eine gewisse Art von Frustration sich aufgelöst hat – die nämlich, dass man ums Verrecken von keinem Verlag gedruckt wird –, tritt mit neuer Klarheit und Schärfe eine andere in den Vordergrund, eine, wenn ich so sagen darf, gesunde und natürliche Frustration. Eine objektive Frustration.

Denn ich muss einen gesellschaftlichen Niedergang der Literatur konzedieren, der unabhängig von meinem eigenen publizistischen Schicksal ist, und dieser betrübt mich. Völlig losgelöst davon, wer was schreibt aus welchen Gründen – ich habe die feste Überzeugung, dass sehr, sehr viel aus den absolut richtigen Gründen geschrieben wird –, scheint mir, dass nicht mehr allzu oft auch aus den richtigen Gründen gedruckt wird. Und noch sehr viel seltener, so mein Gefühl, wird aus den richtigen Gründen gelesen.

Weniger schleierhaft formuliert, möchte ich mein Bedauern darüber artikulieren, dass die Literatur im allgemeinen Bewusstsein zu einer Unterhaltungsware herabgesunken ist. Niemand erwartet sich mehr etwas von Büchern, außer ein paar saftigen Schocks vielleicht, wie von Büchern wie den „Wohlgesinnten“, die auf mich schon von außen einen öden und berechneten Eindruck machen. Wie gesagt, mit den Texten, die geschrieben werden, hat diese Entwicklung wenig zu tun. Man kann die Autoren nicht in die Pflicht nehmen – ohnehin sollte man Künstler nie in die Pflicht nehmen, denn sie sind immer nur so gut, wie ihre Zeit es zulässt. Was würde da Vinci anstellen, wenn er heute geboren würde? Keine Ahnung. Vermutlich hätte er ohnehin bald die Mafia am Hals, und alle weiteren Fragen erübrigten sich.

Ich sehe die Schuld am drohenden Tod der Literatur – denn die Literatur lebt ja nicht von Verkaufszahlen, sondern vom Einfluss auf unsere Herzen und Hirne – eher in der beinahe devoten Marktfrömmigkeit, die der literarische Betrieb an den Tag legt. Vermutlich galt es im Verlagsgeschäft immer schon, die Gunst der Stunde zu nutzen, aber seit unseligen Erfindungen wie dem „Literarischen Quartett“, das erträglich ja eigentlich immer nur in seiner Parodierung durch Harald Schmidt war, hat dieser Trend noch zugelegt, scheint mir.

Was wir brauchen, sind Bücher, in denen Herzblut statt Druckerschwärze zirkuliert und warmer Humor statt des zynischen Bescheidwissens der Medienmaschinisten.