Tore fürs Township

Und noch ein Schwenk vom Schweini,
Noch ein Gaucho grätscht ins Leere,
Grillfleisch nur noch für die deutsche Wut,
Träg gemacht vom Hochmut sichern Sieges.

Wir, gereckt die Fäuste und das Bier,
Patrioten im Hurra, der Welt in Schwarz-rot-gelb
Eine Freude, Brüder der Begeisterung.
Man kann uns wieder trauen, anders als

Den Franzosen, die sich gegenseitig wüst
Beschimpfen im Kabinengang, während wir,
Sehr boulevard, die Gauchos grillen fürchterlich, sie braten
Und mit versohltem Arsch zurückschicken

Auf jenen fernen Kontinent, von dessen Schicksal
Wir uns endlich distanzieren auf deutsche Art.
Und die Franzosen, die können froh sein, dass wir
Ihnen nicht die Froschschenkel herausgerissen haben.