“Geil” ist ein geiles Wort

„Ich hab versucht“, sagt der Regisseur, dessen stachelige Wangen der Tod schon ausgehöhlt hat, „dieses Leben nicht zu ernst zu nehmen. Als wär’s ein gigantischer Spaß. Ich hab’s in Anführungszeichen setzen wollen. Das lag ja auch ganz auf der Linie des Zeitgeistes. Aber meine Krankheit hat mich auf die wahre Natur meiner Existenz hingewiesen.“
Ich sage: „Ach so“, ja, und wende mich brüsk ab. Sanni schickt mir einen irritierten, wütenden Blick hinterher. Mir ist’s egal. Darauf kann ich jetzt keine Rücksicht nehmen. Ich habe im Augenblick keine Lust auf derlei tiefenscharfe Gespräche. Soll Sanni sich diesen depressiven Kram anhören. Mir steht der Sinn nach Ablenkung, nach Verkleisterung. Sinnlichkeit statt Sinn. Darum schütte ich auch das vierte Glas Sekt schnell in mich hinein und kämpfe mich zum Büffet durch.
Dort treffe ich Helga, eine hinreißende Blondine – vor dreißig Jahren. Jetzt ist sie eine faltige Alte mit viel zu stämmigen Hüften, unsere Chefsekretärin. Sie säuft auch zu viel, ist aber ungeheuer patent. Ich proste ihr zu. Was haben wir zwei zu verlieren? Auch ich habe meine besten Jahre hinter mir. Ich stehe auf einer Abschussliste – der neue Abteilungsleiter findet meine Vorschläge „skurril“, hat man mir gesagt. Hinter vorgehaltener Hand, dafür desto lauter.
Mir ist es egal. Fast hab ich’s ein bisschen drauf angelegt, rausgeschmissen zu werden. Ehrlich gesagt, bin ich froh, wenn’s vorbei ist. Jahrelang habe ich gute Miene zum blöden Spiel gemacht. Jetzt kann ich nicht mehr. Morgens sitze ich da, am Frühstückstisch, meist verkatert, und fühle mich elend. Ich fühle mich wie eine Regentonne im Hochsommer. Ich blinzele, aber es kommen keine Tränen.
„Wie geht’s, Helga“, sage ich munter.