Verlustpartie

Bob trat auf den Balkon. Er fuhrwerkte mit dem Korkenzieher an einer neuen Flasche Corbières herum, und ich fragte mich, die wievielte das jetzt eigentlich sei?
Fünf?
- Was Verlust angeht, sagte Bob, leicht schwankend vor den Blumenkästen, bin ich ein absoluter Experte! Ich glaube, niemand weiß über Verlust so viel wie ich!
Jasmin hielt geräuschvoll den Atem an. Eigentlich war der Konsens, den sie mit ebenso vielen Worten wie Tränen hergestellt hatte, der, dass SIE es war, die alles über Verluste wusste. Immerhin war sie Tänzerin, quälte sich mit mittelprächtiger Begabung durch ein Off-Off-Engagement nach dem anderen, war schmal wie ein Brett und zerbrechlich wie das Glas einer Standuhr — und wurde trotzdem unbarmherzig von einem inneren Feuer verzehrt, von der Leidenschaft fürs Tanzen.
Ihre Knöchel waren geschwollen, ihre Rippen mehrfach geknackst, ihre Seele vernarbt.
Und jetzt Bob, sich mit dem Ärmel beinahe die Brille aus dem Gesicht wischend in seiner Besoffenheit, torkelig, flaschenschwingend und auf hitzige Weise heiter.
Der Balkon, ohnehin winzig, wurde noch enger.
- Ich muss mal kurz wohin, murmelte ich und stand schon auf, doch Bob presste mich zurück auf meinen hölzernen Sitz.
- Nix, nirgends gehst du hin, rief er.
Laurent, der Franzose, so etwas wie ein Bildhauer, der die meiste Zeit allerdings auf der Tastatur seines Laptops herumhaute, lächelte im Dunkeln fragend vom einen zur anderen. Sein Deutsch war rudimentär, und Bob dolmetschte:
- I know everything about loss.
- Oh, really.
Laurent schien es mehr oder weniger egal zu sein. Vermutlich wunderte er sich insgeheim darüber, was die Deutschen, ein prosperierendes, erstaunlich autoartig wirkendes Volk, sich immer für morbide, unpassende Konversationsthemen aussuchten. Andere Nationen gingen unter, und die Deutschen lamentierten.
- Yes, because I’ve lost everything, sagte Bob.
Er nickte dazu ernsthaft.
Zum Glück trat in diesem Augenblick Georg auf den Balkon.
- Bob, mach den Wein auf und red nicht so nen Scheiß!