Alle tot

Er konnte es gut verstehen, unter dem sandfarbenen Himmel noch ein Weilchen dahin marschierend, dass manche seiner Freunde es geradezu HASSTEN, wie er ernsthafte Philosophie und das Metier des Erzählers in seinen Büchern miteinander verquickte. Für ihn war dieses Vorgehen immer ausgesprochen lukrativ gewesen, darum hatte er es bisher vermieden, sich darüber genauere, kritische Gedanken zu machen. Jetzt aber, mit seiner Maschine tragisch verschollen in der Wüste, den letzten Tropfen Wasser aus dem weißen Kanister getrunken habend, krochen in ihm düstere, lähmende Gedanken hoch.
War er nicht ein Verräter sowohl an der hehren Kunst des tiefgründigen Nachdenkens als auch am ehrwürdigen Handwerk der Scheherazade? War es nicht so, fragte er sich, in seine eigenen Fußstapfen starrend, die er Sand schaufelnd immer noch produzierte, war es nicht so, dass er beides nie so ganz für voll genommen hatte? Während er die Philosophie für einen leeren Wahn gehalten hatte (vollends, seit er im Studium diesem Wahnsinnigen begegnet war, der seit Jahren schon an einem endgültigen, ultimativen SYSTEM bastelte, unentwegt schreibend, ohne auch nur eine einzige gültige Zeile je zu Papier gebracht zu haben, also in einem Prozess unausgesetzten Revidierens gefangen), war ihm das Erzählen als flach erschienen, ein Gewerbe, Pardon, für hoffnungsvolle Hohlköpfe.
Er hielt inne und wischte sich mit seinem Taschentuch den Schweiß von der Stirn.
Mochte gut sein, dachte er, der Sonne kaltblütig ins flammende Auge blickend, dass er diese Vermischung der Genres nur darum betrieben hatte, weil er all diesen Puristen da draußen, die er mehr hasste als die Pest, eins hatte auswischen wollen; dass ihn selbst, als Privatmann, sein eigenes Geschreibsel aber kein Stück interessierte, vielmehr für ihn nur so eine Art Pingpong war, ein Zeitvertreib oder noch Ärgeres, vielleicht der Beweis, was er drauf hatte, unterm Strich nicht besser als irgendwelche PR-Texte und mithin so bedeutungslos wie sein Tod hier in einem Meer von Sand.