Oktopoden küsst man nicht

“Der Typ …”
Tom T. Punning schüttelt den Kopf. Ein Lächeln kräuselt seine Lippen. Georg, neben ihm, stapft indes missmutig daher, den Blick auf sein iPhone gesenkt, über dessen Oberfläche sein Daumen hilflos schabt. Punning, ein Kind der Fröhlichkeit, im Grunde aber traurig und deswegen permanenten Auftrumpfens mit seiner Munterkeit bedürftig, sieht das melancholische Gehabe seines Begleiters nicht gern. Man soll sich zusammenreißen! Drum drischt er ihm die flache Hand hinten aufs Rückgrat:
“Hey, Georg! Was ist? Schau nicht so bedröppelt! Die Sonne scheint doch … fast!”
“Ach”, Georg schüttelt den Klaps unwillig ab. “Ich hab mich so blamiert, vorhin …”
“Du dich blamiert? Wo denn?”
“Na, bei diesem Scheißitaliener!”
“Wie”, wundert sich Tom T. Punning, “hast du dich denn da im Einzelnen blamiert? Ist mir gar nicht …”
“Wie ich in diesen blöden leeren Suppenteller geglotzt habe? Das ist dir nicht aufgefallen?”
“Ach, stimmt, jetzt, wo du’s sagst … als hättest du die Suppe hypnotisieren wollen — leider war sie schon weg.”
Georg bleibt stehen.
“Es ist dir aufgefallen, stimmt’s?”
“Ja, schon …”
Tom T. Punning zuckt die Achseln.
“Wie peinlich!” Georg schlägt die Hände vors Gesicht. “Wie unendlich … ich schäme mich so!”
Und ein Schluchzen bricht aus ihm hervor, aus unserem Georg, und zum ersten Mal seit, lassen Sie mich nicht lügen … fünf oder sechs Jahren fühlt er sich wie ein Mensch.
Doch gleich darauf ist der halkyonische Moment vorbei, denn Sandra geht auf dem Gehweg gegenüber vorbei, zartfüßig, leichthin hingetupft von des Autors Hand — ein Schatten nur aus dem Augenwinkel zwar, doch fällt er voll auf diesen Text.