Dieser Idiot von einem Roman

Wenn ich lese, was z. B. auf amazon.de als Klappentext über HOHLKÖRPER steht, werde ich regelrecht wütend, obwohl ich es selbst verzapft habe. Weil ich es selbst verzapfen musste! Ein solcher Marketingtext versucht ja nicht etwa, den Roman einzuordnen. Er versucht, den Nutzwert für den Leser offen zu legen. An einem solchen Nutzwert ist mir aber in keiner Weise gelegen. Im Gegenteil. Was soll denn ein Roman, ein Erzeugnis der Unterhaltungskultur, für einen Nutzwert haben? Im Laufe meiner Berufserfahrungen hat sich in mir ein veritabler Widerwille gegen jede Art von Nutzwertdenken eingenistet. Das war kein bewusster Prozess. Ich merkte nur irgendwann, dass ich genau DAS von Texten eigentlich in keiner Weise will: dass sie mich umsorgen. Texte sollen nicht für mich da sein. Sie sollen mich, vielleicht im Gegenteil, aus mir selbst vertreiben, mir eine Hoffnung schenken. Ein Anderssein andeuten. Sie sollen nicht dauernd immer nur bestätigen, was ich eh schon glaube zu wissen.
Ich behaupte, dass gerade der Verzicht auf jede Form von Nutzwert den Wert dieses Buches, HOHLKÖRPER, ausmacht. Wenn es denn einen Wert unbedingt haben muss. Auch die Wertlosigkeit würde mir als Existenzberechtigung durchaus reichen – dass der Text sich mit den Mitteln von Cartoon und Satire um einen Platz an der Sonne bemüht. Es ist ein aussichtsloser Kampf. Das wird in dem Roman ja auch sehr deutlich. Ich glaube trotzdem, dass in der ganzen starren, eiskalten Welt, die das Buch abbildet, irgendwo ein Glutkern steckt. Der Glutkern der Rebellion. Ich kann das nur schwer beschreiben. Aber dieser Roman hat noch nicht ganz aufgegeben.
Wenigstens das. Wenigstens dieser Roman hat noch nicht vollends resigniert. Wahrscheinlich ist er dafür zu dumm. Er hat den Mut zur Dummheit. Er ist ein Idiot, und er legt Wert darauf, leidenschaftlich ein Idiot zu sein. Ein Idiot aus Überzeugung, wenn Sie so wollen.
In schweren Momenten tröstet mich das.