Aus Doc Spielvogels Traumprotokollen:

Bob.
Jetzt heul nicht gleich. Lass mich doch erst mal rein!
Ich dachte, du wärst tot?
Bin ich auch.
Im Ernst?
Irgendein Psychopath hat mir aufgelauert. Er wollte unbedingt, dass der Blogozentriker abgestellt wird.
Sieht ja übel aus … tut das weh?
Nee. Sieht nur fies aus.
Direkt in die Schläfe, aus nächster Nähe?
Du sagst das wie einen Satz in nem billigen Film!
Sorry.
War ja auch wie in nem billigen Film, sagte Bob achselzuckend. Ich hab’s gar nicht richtig mitgekriegt. In diesem Zustand kann ich mich natürlich nicht in der Öffentlichkeit sehen lassen.
Wie kam dieser Psychopath denn auf den Blogozentriker?
Über irgendwelche Werbeanzeigen auf dubiosen Portalen. Eine richtige Sintflut von Werbeanzeigenanklickern brach in den letzten Tagen über den Blogozentriker herein. Und einer von denen hat offenbar mal rein gelesen in die Artikel. Wunderte sich. Las weiter. Wurde von einem monströsen Hass auf mich erfasst. Und lauerte mir dann an einer Straßenecke auf.
Im Dunkeln, nehm ich an?
Klar doch.
Gibt’s doch alles nicht.
Georg ließ sich in den billigen grünen Korbsessel sinken, den er in seinen Texten stets als “Fauteuil” bezeichnete. Kann ich dir was anbieten? Einen Calvados? Oder einen Rémy Martin?
Bob winkte ab. Seit ich tot bin, kann ich das Zeug so schlecht vertragen, sagte er. Es dauert ewig, bis der Alkohol abgebaut ist. Mir ist dann immer speiübel.
Hm. Georg kratzte sich das Kinn. Das dürfte daran liegen, dass du keine Organfunktionen mehr hast, oder?
Pinkeln muss ich aber!
Das ist ja Mist.