Terror, Chef!

Es ist dunkel. Verdammt dunkel. Bob Macha sieht die Hand vor Augen nicht. Dafür hört er seinen eigenen Atem, der etwas zu schnell geht. Auch die Handflächen – feucht. Wie kommt er hierher? Bob spürt, dass er nicht allein ist, dass da noch jemand ist … eine beunruhigende Präsenz.
Dann flasht ein Licht auf, raubt unserem tapferen Helden die Sicht. Bob legt eine Hand schützend vor die Augen. Wartet ein paar Augenblicke. Blinzelt dann.
Ein in weißem Licht kalt gleißender Stahlverschlag. Bob hockt auf dem Boden, auf den Knien, nach vorn gebeugt. Er trägt nur einen grob gestrickten roten Overall. Etwas Starkes, Starres hält seine Füße zusammen. Weder ein Fenster noch eine Tür sind zu erkennen. Rundherum nur glatter, mitleidloser Stahl. Von der Decke flutet grelles Licht.
In der Mitte des Raums hat sich eine Spezialeinheit um einen Metalltisch versammelt. Harte Kerle in Kampfanzügen. Volle Montur: Schusswaffen in glänzendem Schwarz, Helme baumeln an wuchtigen Gürteln, Stiefel drücken Stühlen die Sitzflächen ins Genick. Die Gesichter sind durch schwarze Masken geschützt, nur die Münder und Augen bleiben frei.
Stumpfe dunkle Narben in der metallischen Tischplatte.
Bob schluckt. Er sagt:
- Ihr seid die Jungs, die Osama bin Laden abgeknallt haben, oder?
Einer der Männer spuckt aus. Er spuckt seinen Kaugummi, spuckt weit, in hohem Bogen, genau in einen Messingspucknapf neben der Tür spuckt er. Der Spucknapf gibt ein hohles Scheppern von sich und wackelt noch eine Weile vor sich hin. Wie ein seniler alter Sack, der sich gerade an eine lustige Anekdote aus seiner Jugend erinnert hat.
- Glaub schon, sagt der Maskierte mit gequetschter Stimme.