Valle Gran Rey

Schon als wir in die nächste steile Linkskurve preschen, öffnet sich vor uns der Schlund einer Schlucht, die lichtgeile Wirrnis einer Landschaft.
Dann die Küste, über Serpentinen bergab.
Baugerät. Bagger, Raupen und Planierfahrzeuge. Inmitten grauen Lavaschuttgesteins. Ein Frachtcontainer, rostfarben, vom Rost zerfressen, mit aufgesprengter Tür.
Der Mazda schmort in einer Querstraße vor sich hin.
Der Kollege redet über Baudelaire. Dessen Fechter-Figur, bei Benjamin aufgelesene Gedanken. Unter unseren Füßen vergnügt der Atlantik sich damit, rund geschliffene Steine übereinanderkullern zu lassen. Prototyp der Moderne, sagt der Kollege aufgeregt, eigentlich ja auch der Postmoderne.
Einfälle werden mit Einfällen pariert, den Informationskatastrophen weicht man nach Möglichkeit aus, tänzelt zur Seite.
Der Kollege muss jetzt mal pissen. Er verschwindet in der apokalyptischen Abbruchlandschaft. Hausreste. Die Fassade einer für Renovierungsarbeiten geschlossenen Bar. Im Hintergrund die felsig-grünen Berghänge, von der Sonne zum Gleißen gebracht.
Der Lavastrom der Fernsehbilder, glutheiße Scheiße, die über uns geschwemmt wird.
Ein Mann fährt mit nacktem Oberkörper auf einem Fahrrad vorbei.
Die wütende Unwucht, das Ungestüm der Wellen.
Ein Hund bellt. Zwischen den geschwärzten Mauerresten stürzt der Kollege hervor. Hinter ihm her zwei Wachhunde, einer tierisch, mit Schaum vor dem Mund, und ein menschlicher. Mit etwas in der Hand.
Einem Stein.
Der Wachmann holt zum Wurf aus. Er brüllt.
Fleischig-hell sieht man den Schwanz des Kollegen zwischen den Jeansbeinen. Ein schaumiger Strahl zischt heraus.
Der Stein erwischt den Kollegen am Kopf. Ich seh ihn hinter die verkohlten Mauerstümpfe kippen.