Johnny Kröger

Alle hatten den Kampf aufgegeben. Zum Teil, weil man ihnen den Kopf abgerissen oder mit Macheten den Bauch aufgeschlitzt hatte. War klar, dass dann nicht mehr viel ging. Aus seiner Halsschlagader spritzte das Blut, auch er hatte den Tod vor Augen. Und eine Batterie von Büchsen. Inhalt: Bohnen. Nicht einmal Campbell’s Soup, dachte er. Das wäre doch wenigstens noch ein bisschen Glanz gewesen, popkulturelle Glasur. Ein Warhol-Zitat. Aber Bohnen? Offenbar waren diese Zombies süchtig nach Bohnen. Warum sonst ein ganzer Keller voll davon? Er sah seine wackelnden Fußspitzen. Seine ausgestreckten Beine hüpften konvulsivisch auf und ab … Moment! Er zwang seine Gedanken zurück auf eine stringente Bahn. Keine Digressionen jetzt. Wie er da auf seinem Arsch an der kalten Kellerwand kauerte. Er musste nachdenken … der leise zischende Blutstrahl aus seinem Hals hatte schon ein S an die rußige, von Pilzen bevölkerte Backsteinwand gemalt. SHIT oder SIEG? Schon immer hatte dieser Hang zum Abschweifen, zum freien Assoziieren ihn behindert.
Kannst du verdammter Idiot denn nicht mal in der Stunde deines Todes bei der Sache bleiben? Ist das denn so schwer?
Ihm fiel auf, dass er laut gesprochen hatte. Vor der halb geöffneten Eisentür Füßescharren. Jetzt keines mehr. Die Zombies. Sie hatten ihn gehört. Ihr keuchender, geiler Atem pulsierte über den Flur draußen, derweil das dünne Licht der Glühbirne von ihren sich zusammen schiebenden schwankenden Leibern erstickt wurde. Das Klicken, mit dem er den Hahn seiner .45er spannte, erfüllte den Raum. Denen würd er’s zeigen! Leise nieselte sein Blut.