- Oje. Haste den gesehen?

- Wen?
- Den grad.
- Den Penner da?
- Mit den abgeratzten Alditüten, den, ja.
Sie hatten Halt gemacht und sich umgewandt. Eine Straße in München, im Rücken der Universität. Der Himmel hatte die Farbe von Vanille, ganz unwirklich. Irgendwo klangen leise Gitarrenakkorde. Die Absätze ihrer Stiefel steckten im Schneematsch, er hatte die Hände in den Taschen seiner Jeans vergraben und die Schultern hochgezogen. Autos entlang der Straße, alte Modelle, regelrechte Oldtimer. Er trug nur seine dünne braune Jacke, sie ihren grünen Mantel.

Pose und Stilisierung

- Was tun Sie?
- Ich saufe.
- Sie saufen?
- Ja.
- Aber schreiben tun Sie auch?
- Ja.
- Sie saufen und schreiben?

Porky, Mike, Dirks Oma, Kai und ich

Ja, kann sein. Interessiert mich aber nicht.
Interessiert dich nich, soso. Hrmpf. Mit den Zähnen entfernte Porky den Kronkorken von der nächsten Bierflasche. Er hatte die Schule geschmissen und schlug sich jetzt als Bauarbeiter durch. Ihm war’s scheißegal, was aus ihm wurde. Niemand konnte ihm was, denn alle konnten ihn mal. Er hatte Brustmuskeln wie halbe Kürbisse. Aus seinen Nüstern wucherten Haare, die schwarz und drahtig waren wie die Kopfbehaarung von Dirks Großmutter. Die alte Dame wohnte oben auf dem Hügel, mit ihren 200 Katzen, und brabbelte von früh bis spät wirres Zeug. Ihre Familie stammte aus Neapel, daher die kräftigen Haare auf Unterarmen und Oberlippe. Italiener seien so, hatte uns Frau Geisenbarg erklärt.

Interview mit einem

- Wie viele Menschen haben Sie umgebracht?
- In welchem Zeitraum.
- Wie bitte?
- Von welchem Zeitraum sprechen wir. In der letzten Zeit hab ich natürlich nicht mehr so viele Menschen getötet, wie Sie sich leicht vorstellen können … vielleicht 30, 35. So was in dem Dreh.

Valle Gran Rey

Schon als wir in die nächste steile Linkskurve preschen, öffnet sich vor uns der Schlund einer Schlucht, die lichtgeile Wirrnis einer Landschaft.
Dann die Küste, über Serpentinen bergab.
Baugerät. Bagger, Raupen und Planierfahrzeuge. Inmitten grauen Lavaschuttgesteins. Ein Frachtcontainer, rostfarben, vom Rost zerfressen, mit aufgesprengter Tür.
Der Mazda schmort in einer Querstraße vor sich hin.

Vorsicht, nicht belasten: Hohlkörper!

Das Ende ist nah, sagte er, und ich sah jedes einzelne Barthaar in seinem speckigen weichen Gesicht zittern. Das Ende ist nah, nah, nah. Seine Augen waren geweitet, blass und groß, die Augen eines erschreckend hellsichtigen Idioten. Fahle Augen. Er roch wie zwei Wochen alter Abfall, aber irgendetwas an seinem verklebten, dreckigen Trenchcoat flößte mir Vertrauen ein. Das zerrissene, widerliche Basecap. Die Senf- und Mayonnaiseflecken am Kragen. Insgesamt war er lächerlicher als ich. Er wäre es auch gewesen, hätte er nicht vier, fünf Aldi-Tüten krampfhaft in seinen Händen gehalten.

Dieser Dramaturg war offensichtlich …

… verrückt geworden. Er schickte mir nach und nach Material für mehr als 16 Stunden. Minimum. Wir hatten so anderthalb anvisiert. Anfangs las ich mir die Texte noch durch, das ganze wilde, wirre Zeug, vom Dialog bis zum verzweifelten Schreifragment. Irgendwann gab ich auf. Ich saß nur noch da, auf meinem Bett in Düsseldorf, und schaute durchs offene Fenster. Unten lärmte die Straße frühlingshaft. Ich fragte mich, was ich nur angestellt hatte, dass ich immer an solche Geisteskranken geriet. Ursprünglich hatten wir davon gesprochen, ein Projekt über die Reibung von Provinz und Global Village zu machen. Also echtes Kaff vs. elektronisch hergestelltes. Das war unsere Ausgangsidee gewesen.