Ich halt’s nicht durch.

Was?
Das Blogverbot.
Hab ich dir doch …
Ich meine, ich HÄTT’S schon durchgehalten, natürlich!
Aber dann?
Dann fiel mir ein …
Bob hebt das Glas an die Lippen und trinkt gierig. Gluck, gluck, gluck.
Was?
Tschuldigung, Georg, ich trinke gerade!
Was?
Spelunken. Hansi sagt, es gibt sie nicht mehr, die Spelunken, in denen unsereins, Charaktere, die Dostojewskij als Staffage benutzt hätte, als Statisten für seine fiebrigen halbseidenen Elendsszenen …
Hä?
Zuflucht finden bei Bier, Rauch und Rausch.
Du bist unverbesserlich, Bob.
Und Vergessen.
Man kann dich totschlagen – sobald es einen Blogbeitrag zu schreiben gibt, bist du wieder da!
Man kann mich nicht totschlagen.
So?
Ich bin ja tot. Per definitionem. Ich bin schon mehrfach gestorben …
(In diesem Moment betritt ein Schwung Attentäter den Raum, das „Verlorene Herz“, eine wüste Spelunke in Bahnhofsgegend, in der jeden Morgen der Boden mit einem Gummischlauch abgespritzt und das Schmutzwasser einfach mit einem Besen auf den Bürgersteig gekehrt wird. Manche Gescheiterte liegen hier von früh bis spät auf den Bänken, im Halblicht, im Halbschlaf, ein halbvolles Glas Bier neben sich auf dem Tisch, Zigaretten zwischen wunde Finger ganz heruntergebrannt.
Wie auch immer, die Attentäter eröffnen das Feuer, sobald sie den Laden betreten haben, und nieten einen ganzen Haufen Stammgäste um, darunter auch Bob, der seit der Schließung des Blogozentrikers hier seine zweite Heimat gefunden hat.
Die Attentäter, Psychopathen aus dem Lehrbuch, Affenmasken vorm Gesicht, mit kindischem Kichern ab.)
GEORG (sich mit weidwundem Augenaufschlag auf ein Knie niederlassend und den Kopf des Kameraden stützend): Bob!
BOB: Ah, verdammt. Weh tut’s halt jedes Mal doch! Uh!
Wo tut’s denn weh?
Eine Kugel, sagt Bob, kaum verständlich aufgrund massiv aufeinander gepresster Zähne, hat meine Eier getroffen!
Scheiße. Im Ernst?
Nein, ich mach nur Spaß … NATÜRLICH im Ernst, du Idiot!
Also, sterben kannst du nicht, aber in die Eier schießen kann man dir? Das kapier ich nicht …
Was gibt’s denn da nicht zu kapieren? Oder, richtiger: Was gibt’s da zu kapieren? Das sind nun mal die Gesetze des Blogoversums …
Die sich ein Schriftsteller ausgedacht hat?
Ungeachtet seiner monströsen Schmerzen, richtet Bob sich ruckartig auf:
Schriftsteller, das ist eine Berufsbezeichnung, die ich in hohen Ehren halte! Die würde ich nicht jedem Sepp ankleben, der einen Blog zusammenschmiert!
Ach, komm. Georg winkt ab. Das gilt vielleicht für das schöne Wort „Dichter“ …
Du bist ein Zyniker! Ich wollte, sie hätten DIR in den Sack geschossen, Georg!