Frau Tinte und Herr Ich, ganz privat

Bob?
Hm, hm.
Bob?
Ja?
Was TREIBST du denn da?
Ich? Ich schreibe in mein Notizbuch!
In dein … Georg stutzte. Er stand in der Küchentür, nur eine Kerze erhellte den Raum. Automatisch ließ Georg seinen Blick durch den Raum schweifen. Das Bruce-Lee-Plakat am Kühlschrank, das irgendein Fan da hingeklebt hatte. Die Stangen Dynamit im Weinregal. Neben dem Herd lehnten die Winchester-Gewehre. Und auf dem Balkon schnaubte das weiße Ross. Aber all das wirkte im Augenblick seltsam requisitenhaft, nicht ganz echt. Bob saß am Tisch, vor sich einen Teller mit Brot und Käse und Wurst, doch hatte er, ganz entgegen seiner Gewohnheit, den Speisen noch nicht die geringste Beachtung geschenkt, nicht mal den Gürkchen. Auch die Flasche Wein stand unentkorkt auf dem Schneidebrett.
Die kugelsichere Weste hing leger über der Lehne eines Stuhls.
Solltest du nicht eher in deinen Blog schreiben?, fragte Georg vorsichtig.
Bob sah auf.
In den Blog?
Bob, hör auf!
Wieso, was meinst du?
Den Blogozentriker!
Ah, der.
Ja?
Georg fiel auf, dass er immer noch die Klinke in der Hand hielt, den rechten Fuß leicht vorgeschoben, ein unsicheres Lächeln auf dem Gesicht. Er hielt sogar die Luft an. Etwas bremste ihn.
Ich sehe keine Veranlassung, etwas in meinen Blog zu schreiben, gab Bob mit einem Achselzucken zurück.
Keine Veranlassung, echote Georg.
Ich schreibe lieber in mein Notizbuch.
Georg schwieg und nickte. Ins Notizbuch.
Bob hob sein Notizbuch. Moleskine. Schick und teuer.
Ich sehe, sagte Georg.
Ich sehe’s auch, sagte Bob und wandte sich wieder seiner Schreibarbeit zu.
Georg fragte: Wirst du das dann einscannen?