Metamorphose

Die frühen Hervorbringungen. Natürlich reichlich parfümiert und peinlich, wie alle aus stammelnder Verehrung der Literatur geborenen Texte. Nicht schaum-, sondern sabbergeboren. Man hat seine Helden, und die muss man verraten … aber man will ihnen noch folgen, ein Weilchen wenigstens noch, bitte! So grausam kann das Leben doch nicht sein, dass man immerfort töten muss, was man liebt … Einem ist ja auch klar, dass das Mist ist, was man da schreibt, dass das noch nichts ist; nur hat es eben auch keinen Zweck, den Stift ins Korn zu werfen. Es wird von allein nicht kommen, das, was da fehlt. Man muss sich erst selber grundlegend fremd werden, sich neu begegnen, diesem Idioten, den 99,9 % aller Menschen nie im Spiegel erblicken wollen, aus gutem Grund. Dem muss man ins Gesicht sehen, dieser Kreatur, dieser Heulsuse, diesem narzisstischen Drückeberger. Man muss untertauchen in seiner beängstigenden Peinlichkeit. Und dann, wenn du den nicht mehr aushältst, diesen Typen, der du aus lauter Bequemlichkeit und Alternativlosigkeit geworden bist, wenn du wirklich bereit bist, weiterzugehen, in eine neue Existenzform zu schlüpfen, dann kann das Schreiben anfangen. Vielleicht.