Nachruf

Auch skurril, sagt Georg und spuckt ins offene Grab. Da überlebt der Trottel all diese bitteren, harten Jahre in Armut und Verkanntheit. Die ganze Suppe hat er ausgelöffelt.

Von jetzt an nur noch hochgeistige Texte!

Und nicht mehr diesen Bullshit …
Georg sah bei dem Wort „Bullshit“ streng zu Bob herüber, und der korrigierte sich sofort: Ich meine natürlich: diesen Groschenheftkram. Wir müssen endlich wieder auf einen seriöseren Kurs einschwenken. Ich sag’s, wie’s ist. Wir brauchen wieder mehr Feuilleton und weniger Pulp. Sonst springen noch die letzten Leser ab. Um es in eine Faustformel zu packen: Handke statt Hunter S. Thompson.

Frau Tinte und Herr Ich, ganz privat

Bob?
Hm, hm.
Bob?
Ja?
Was TREIBST du denn da?
Ich? Ich schreibe in mein Notizbuch!
In dein … Georg stutzte. Er stand in der Küchentür, nur eine Kerze erhellte den Raum. Automatisch ließ Georg seinen Blick durch den Raum schweifen. Das Bruce-Lee-Plakat am Kühlschrank, das irgendein Fan da hingeklebt hatte. Die Stangen Dynamit im Weinregal.

Besser scheitern

Dieses Jahr ist wirklich nicht gut für mich gelaufen. Allerdings war es auch nicht schlechter als die Jahre davor. Und die waren wie ein Tümpel aus Treibsand. Die einzige Richtung, in die Sie sich bewegen, wenn Sie sich bewegen, ist abwärts. Aber trotzdem: Ich bleibe meinem Traum treu. Wie die Amerikaner. Die folgen ja auch ihrem Traum, selbst wenn die ganze Welt schon über sie lacht. Das ist zuweilen natürlich schon verdammt hart. Als Autor von seinem Geschriebenen zu leben. Da muss man sich reinhängen. Man muss sich auf die Hinterbeine stellen. Und die ganze Zeit rumreisen. Von einem Gemeindezentrum zum nächsten. Von einer Minibuchhandlung in die andere. Mit massenhaft Abstechern über Kneipen.