Auf Tiefen gegähnt

- Ja, aber dann die Vorstellung, all diese, diese Geister, diese … Dämonen … das ist …
- Dämonen?
- Ich weiß ja auch nicht, sie räumte mit infernalischem Klappern das Geschirr beiseite, aber wenn er mich so anstarrt … oder durch mich hindurch starrt. Er sieht mich ja nicht einmal. Er glotzt mich an, und weiß der Henker, was er dabei sieht! Das ist schon angsteinflößend!
- Ich glaube nicht, dass er eine Psychose hat, Christina.
- Ein großer Trost! Sie stemmte ironisch ihre Fäuste in die Hüfte, in diese von einer Schürze bedeckte Hüfte, die einst so viele Männer zu Dummheiten hingerissen hatte. Wirklich, Bob, ich muss sagen, es ist wirklich ein ungeheurer Trost, wenn ein Mann wie du mir sagt, er sei der Ansicht, dass Georg keine Psychose hat! Ein ausgewiesener Experte auf diesem Gebiet.
- Du bildest Sätze, staunte Bob, das ist noch ganz wie in der Highschool!
- Wir waren nie in der Highschool. Das ist ja alles deutsch hier. Christina hob ihre Stimme: Ein deutscher Blog.
- Ah, come on …
- Nein, ein deutscher Blog. Und da bin ich stolz drauf. Sie drehte sich um und malträtierte das schmutzige Geschirr im Waschwasser. Meine Mutter war nichts Besonderes, sagte sie, und ich werde auch nichts Besonderes gewesen sein. Nur ein durchschnittliches deutsches Muttchen, das sich um den Abfall kümmert.
Bob brummte.
- Dich meine ich nicht, keine Sorge, sagte sie schnell, und auch Georg meine ich nicht!
- Du liebst Georg, und du hast ihn schon im College geliebt!
- Universität, Bob.
- Sobald ihr euch auf dem College zum ersten Mal begegnet seid, war es um euch beide geschehen. Ihr wusstet, dass es mehr war als Zuneigung oder Attraktion. Es war Schicksal!
- Es war eine Universität, Bob. Es war die Philipps-Universität in Marburg, um genau zu sein!
Bob sah sie an, Christina, in ihrer Hausfrauenschürze, in der verwitternden Gestalt einer Beauté, noch immer jeder anderen Frau mindestens eine Klasse voraus. Georgs Frau.
- Manchmal HASSE ich dich, sagte er, weißt du das?