Oh, nein, nicht schon wieder: eine Reflexion über den Roman

Was ist eigentlich der WAHRE Inhalt eines Romans? Eine spannende Fabel – ja, gut. Braucht’s die? Wie spannend ist denn Prousts Fabel? Er ging früh schlafen, war’s nicht das? War das nicht der Clou? Oder James Joyce, sein ULYSSES. Die Story: Ein jüdischer Anzeigenverkäufer läuft durch Dublin, redet, wichst und trinkt. Und denkt. Was für ein Thriller! Noch schlimmer ist ja der Fall des ZAUBERBERGs. Da passiert auf 700 Seiten gar nichts mehr, bis sich am Ende völlig überraschend der Naphta in den Kopf schießt, dieser katholische Action-Fanatiker. Natürlich macht heute, im Zeitalter der Massen, jeder Leser sein Recht auf Unterhaltung geltend. Wenn man Gebühren zahlt, ist das ja auch naheliegend. Der Blutkreislauf muss ein bisschen in Schwung gebracht werden. Die Gedanken müssen friedlich in den Schlaf geführt werden, durch einfache, verständliche Sätze, die der Leser, und das ist ja fast das Geheimnis eines erfolgreichen Romans (den man immer am Rande des Einschlafens liest), entweder liest oder nicht – egal. Völlig egal. Diese Sätze sind einfach nur Werbepausen auf der Netzhaut des Denkvermögens. Ich sage das ganz zynisch. Oder diese Sachen mit Pilzbefall an Weichteilen, von denen im Fernsehen so viel geredet wird – das ist doch alles nur darum überhaupt für jemanden interessant, weil er dann seinen eigenen Stuss aus sich herausquasseln kann, sein persönliches Leid scheinbar formalisieren (zu einem Text machen) und damit objektivieren. Quatsch! Persönliches Leid ist völlig uninteressant für jeden, der es nicht erfährt! Die Wahrheit ist, dass jeder, der diesen Dreck liest, plötzlich die Hoffnung hat, dass auch in ihm ein Bestseller schlummert. Als wäre so ein Bestseller die Garantie dafür, dass der Verfasser menschlichen Inhalt hat! Da wäre ich eher vorsichtig, muss ich sagen … eher geht’s um Wochenendhäuser. Dass jeder eine Sexualität hat, ist ja schon schlimm genug, da muss man nicht auch noch ein Buch drüber schreiben. Kurz und gut: Der eigentliche Inhalt eines Romans liegt in der Form. Ob jetzt ein Anstreicher beschließt, Maler zu werden, oder ein PR-Texter nach Tanger reist, um dort für das Unvorstellbare, Gefährliche und Phantastische PR zu machen – das ist egal. Das sind die Inhalte, in der Hinsicht sind wir heute natürlich beschränkt. Wir können ja kaum von einem Krieg fabulieren! Afghanistan, das betrifft uns ja auch alle nicht. Das ist ja auch nur so ein Feuchtgebiet, ein Aufmacherthema, aber doch kein Sujet für einen ernsthaften Roman! Meine Eltern, die sind vom Krieg zertrümmert worden, für die war Krieg ein Thema, auch ohne allen feuilletonfreundlichen Exotismus mit Hindukuschpanorama. Ach! Diese ganzen Neurosen! Das ist so, als wenn ich Leichen male, das ist doch bescheuert!