Herzblut muss aus der Hand fließen

Ich hab so viel Herzblut da hinein gesteckt. Jahrelang hab ich nur für dieses Buch gelebt. Der Roman. Eine fixe Idee, klar. Aber eine lebenserhaltende. Ich hatte doch nichts anderes! Was hatte ich denn? Keine Liebe, keine Freunde, keine Freude. Hat mein Roman alles nicht zugelassen. Ihm hab ich alles geopfert. Mein ganzes Glück war dieses Manuskript. Handgeschrieben. Jede freie Minute hab ich darein investiert. GONDELN AUS BLEI. Tausende von Seiten. Immer und immer wieder hab ich von vorn angefangen. War nie zufrieden. Nie, nie, nie, nie, nie! Ich wollte das TOTALE Werk. Perfektion. Ich wollte das der Welt hinknallen, und dann sollte die Welt mal sehen. Die Augen würden ihnen übergehen, den … wie sie mich all die Jahre … ich meine, ich hatte es ja wahrlich nicht leicht! Hab mich hoch gekämpft. Meine Ellbogen sind aus Stahl. Wenn Sie verstehen, was ich – nee, ich werd damit jetzt nicht wieder anfangen, keine Sorge, bleiben Sie doch da! Und ich fang bestimmt auch nicht an zu heulen! Das hab ich alles hinter mir. Steht alles in diesem Buch. Das, und noch viel mehr. Die ganze Welt ist da drin. Wissen Sie, so, wie die Welt wirklich ist. Nicht der ganze Quatsch, die Lügen, die Sie in den Medien lesen können. Bei mir gibt’s das pure Ding, die reine Wahrheit. Ist natürlich nicht so einfach zu schreiben, die Wahrheit. Das sind mühsame Destillationsprozesse. Eine Quälerei, eine Scheiße. Kennen Sie Thomas von Aquin? Dante? Bob Dylan? Die ganz, ganz mächtigen Kaliber. Keine kleine Sache, hä? Aber ich hab’s geschafft. Ja. Ich hab’s hingebracht, ich hab’s zu Papier gebracht. Und was sagt die Lektorin, diese Schlampe? Diese blöde Fotze? Was sagt sie wohl, diese Sau in ihrem beschissenen wohltemperierten Klavier, äh, Büro? Sagt die doch tatsächlich zu mir –