jetzt ALT: der NEUE blogozentriker

Dunkel ist’s noch nicht, aber das kommt schon noch

blogozentriker — Fri, 27 Jan 2012 15:05:01 +0000

Er hielt den Zettel gegen das Licht. Kniff sein linkes Auge zusammen, um besser erkennen zu können. Entzifferte mühsam Georgs Handschrift. Uralt musste diese Notiz sein. Für einen Artikel zum 20-jährigen Bestehen des blogozentrikers.
Bob ist daran gewöhnt, noch die allersimpelsten Informationen aus einer Eierschale schlürfen zu müssen. Und er ist daran gewöhnt, dabei, sehr nach Alexander Kluge, aufs Prinzip der Gutmütigkeit der Schöpfung zu setzen! Daher seine Ausdrucksweise.
Der Artikel war damals nie erschienen, erinnerte sich Bob Macha. Er hatte es untersagt. Er hatte einfach den 21. Geburtstag feiern lassen, ein Handstreich, der allen Gefühligkeiten das Wasser abgrub. Heute würde er allerdings anders entscheiden …
Bob, inzwischen reine Projektion, Leere, die von Nullen und Einsen gefüllt war, ließ den Wisch sinken. Auch wenn es einem Paket äußerst fein gesponnener Algorithmen schlecht zu Gesicht stand, fühlte er Wehmut in sich aufsteigen. Georg, dachte er. Wie war das noch mal gewesen? Die ZEIT hatte den Weggefährten abgeworben, der Altkanzler Schmidt persönlich, inzwischen weit über die Jopi-Heesters-Rekordmarke hinaus, hatte sich auf seinem Sauerstoffzelt ins feudale Chefredakteurszimmer tragen lassen und eine Zigarette geschmaucht. Unwiderstehlich, dieser Auftritt. Machas Imagemachinationen wirkten dagegen wie der Provinzbühnenspuk, der sie ja auch tatsächlich waren. Bob Macha, Mephistopheles aus Oldenburg.
Georg hatte also ja gesagt, ja, machen wir, yes.
Bob Macha stand auf und trat an das Fenster seines Büros. Er hob zwei der Jalousienlamellen auseinander und lugte hinaus, hinüber zu Christian Kleins Büro. Freundlich und gewissenhaft fertigte der inzwischen Ergraute die zahlreichen Bittsteller, mehrheitlich Redakteure und freie Beiträger, ab. Er war unermüdlich, er war klug, er war gut. In seinem Bücherregal hatte er, eine unmissverständliche Geste, sogar ein Exemplar von Bob Machas Autobiografie aufgestellt. HOHLKÖRPER. BEKENNTNISSE EINES MEDIENMANNES. Jetzt fing Klein zufällig den neugierigen Blick seines Vorgängers und Spiritus rector von gegenüber ab. Waffengefährtenhaft blinzelte er, dabei ein weiteres Dokument unterzeichnend, dem blogozentriker-Gründer zu. Dieser musste schmunzeln, nickte dankbar und ließ die Lamellen wieder zusammenfallen.
- Noch jede Menge zu tun, sagte er zu sich selbst, sagte es zu dem leeren Raum, der ganz genau wusste, dass nicht das kleinste Fitzelchen von irgendwas zu tun war. Und er rieb die Hände aneinander, ein behutsames Rascheln wie von altem Papier.

Herzblut muss aus der Hand fließen

blogozentriker — Thu, 26 Jan 2012 23:05:18 +0000

Ich hab so viel Herzblut da hinein gesteckt. Jahrelang hab ich nur für dieses Buch gelebt. Der Roman. Eine fixe Idee, klar. Aber eine lebenserhaltende. Ich hatte doch nichts anderes! Was hatte ich denn? Keine Liebe, keine Freunde, keine Freude. Hat mein Roman alles nicht zugelassen. Ihm hab ich alles geopfert. Mein ganzes Glück war dieses Manuskript. Handgeschrieben. Jede freie Minute hab ich darein investiert. GONDELN AUS BLEI. Tausende von Seiten. Immer und immer wieder hab ich von vorn angefangen. War nie zufrieden. Nie, nie, nie, nie, nie! Ich wollte das TOTALE Werk. Perfektion. Ich wollte das der Welt hinknallen, und dann sollte die Welt mal sehen. Die Augen würden ihnen übergehen, den … wie sie mich all die Jahre … ich meine, ich hatte es ja wahrlich nicht leicht! Hab mich hoch gekämpft. Meine Ellbogen sind aus Stahl. Wenn Sie verstehen, was ich – nee, ich werd damit jetzt nicht wieder anfangen, keine Sorge, bleiben Sie doch da! Und ich fang bestimmt auch nicht an zu heulen! Das hab ich alles hinter mir. Steht alles in diesem Buch. Das, und noch viel mehr. Die ganze Welt ist da drin. Wissen Sie, so, wie die Welt wirklich ist. Nicht der ganze Quatsch, die Lügen, die Sie in den Medien lesen können. Bei mir gibt’s das pure Ding, die reine Wahrheit. Ist natürlich nicht so einfach zu schreiben, die Wahrheit. Das sind mühsame Destillationsprozesse. Eine Quälerei, eine Scheiße. Kennen Sie Thomas von Aquin? Dante? Bob Dylan? Die ganz, ganz mächtigen Kaliber. Keine kleine Sache, hä? Aber ich hab’s geschafft. Ja. Ich hab’s hingebracht, ich hab’s zu Papier gebracht. Und was sagt die Lektorin, diese Schlampe? Diese blöde Fotze? Was sagt sie wohl, diese Sau in ihrem beschissenen wohltemperierten Klavier, äh, Büro? Sagt die doch tatsächlich zu mir –

Literaturliebhaber

blogozentriker — Thu, 26 Jan 2012 06:04:45 +0000

JUSTINES LITERATURSALON – weiße Schriftzüge auf blauem Hintergrund, wie von einer Feder flink hingewischt in den stillen Tiefen der Bastille. Eine Buchhandlung, und Magnus tritt ein. Er will etwas von Tolstoj kaufen, die Empfehlung eines Freundes, „Der Tod des Iwan Iljitsch“. Und verschnaufen.
An einem runden Tisch sitzen zwei Männer. Hinter Sonnenbrillen schauen sie auf, als Magnus hereinkommt. Draußen hat Schneefall eingesetzt. Der eine der Männer trägt gleichwohl einen hellbraunen Sommeranzug. Der andere hat einen grauen Mantel mit Pelzkragen an. Eine Aura von gepflegter Verwahrlosung geht von ihnen aus. Vor ihnen auf dem Tischchen stehen zwei Weingläser, beide leer. Neben dem Tisch bemüht sich ein Dritter, einen Korken aus einer Flasche zu ziehen; vor Anstrengung – der Korken will nicht heraus – hat sich sein Kopf rot gefärbt. Er ächzt leise.
Es ist kurz nach Mittag.
Magnus geht schnell vorbei; die Blicke der beiden am Tisch Sitzenden folgen ihm. Er nimmt vor einem der Bücherregale Aufstellung, sieht gar nicht, in welcher Abteilung er gelandet ist. Er nimmt den nächstbesten Bildband heraus und blättert. Die Blicke vom Tisch her spürt er in seinem Rücken brennen. Was wollen die denn? Dazu dieses Ächzen, das lauter wird.
Eine Frau spreizt vor ihm ihre Beine in Hochglanzschwarzweiß. Er überfliegt einen kursiv gedruckten Text. Die Buchstaben elegant verschnörkelt, der Text desto schnörkelloser. Das Gesicht der Frau drückt unerbittliche Hingabebereitschaft aus.
Magnus, in einem schäbigen, dunkelbraunen Mantel, dem Erbstück seines Vaters, bekommt mit einem Mal ein flammendrotes Gesicht. Hinter sich hört er die Worte: „No questions.“
Dann ein Lachen.
Er fühlt eine Schwäche im Genick. Hektisch stellt er das Buch zurück ins Regal und dreht sich um. Der Korken ploppt heraus.
„Ah, endlich“, sagt der Mann mit dem Korkenzieher und stellt die Weinflasche auf den Tisch. Er schwankt leicht dabei. Hinter den Sonnenbrillen sind immer noch Augen auf Magnus gerichtet. In dessen Manteltasche schließen sich die feuchten Finger um den Griff des Revolvers …

Mädel in Germany

blogozentriker — Wed, 25 Jan 2012 09:45:23 +0000

Mit finster verkniffenen Brauen hockte Georg hinter seinem Schreibtisch. Diese Wulff-Debatte trieb ihn um … er wollte gern etwas über die Verantwortung der Medien und den Verfall der Doppelmoral schreiben, doch fand er partout den Einstieg nicht … und so blickte er denn auf, gedankenlos in seinem tiefen Nachdenken, und sein Herz tat einen Sprung, als seine Augen sich unwillkürlich festsaugten an der Gestalt eines wunderschönen jungen Mädchens, das in diesem Moment höchster innerer Anspannung sein Büro betrat!
- Ja, oho, rief er freudig, wen haben wir denn da?
Sie war blond, die Eintretende, wie überzuckert, schlank und zierlich, mit klimpernden blauen Augen bewaffnet und von einem Kostüm wie von zartem Chanel No. 7-Duft umflossen. Nur der Gang des Mädchens, musste er sagen … ihr Fortbewegungsmodus wurde ihrer lieblichen Erscheinung nicht gerecht! Wo man ein Tänzeln erwartete, fand sich ein Trampeln, das Trippeln kam als Trotten heraus. Eckig schob die Schöne sich voran. Nichts von Grazie, glockenhellem Schwung, bestrickender Aerodynamik!
Georgs Gesichtszüge machten es ihr nach: Er starrte dämlich und verdattert.
- Halt bloß die Fresse, knurrte die Liebliche höchst unlieblich. Und knallte ihre Handtasche auf Bobs Schreibtisch.
Georg sprang auf. – Bob?, schrie er in äußerster Verzweiflung.
Ihm war, als griffe ein Dämon an seine Kehle.
Doch war die Verzweiflung Bob Machas keineswegs von minderer Qualität: – Ich weiß auch nicht, was das Schicksal sich DABEI wieder gedacht hat!, plärrte er.
An Georgs Blicken, die sich an seinem Hintern festfraßen, konnte er erkennen, dass der blogozentriker, wenn sie jetzt nicht schleunigst eine Lösung für dieses Problem fanden, in gänzlich neue Fahrwasser geraten würde!

Mammuts im Regenwald?

blogozentriker — Wed, 25 Jan 2012 08:09:18 +0000

- Also, was bei uns überhaupt nicht geht.
Bob Macha nimmt einen tiefen Schluck aus der Kaffeetasse; da diese längst leer ist, ist nur ein lautes, irres Sauggeräusch zu hören.
- Was bei uns überhaupt nicht geht, sagt er und stellt die Tasse mit einem enorm lauten Klappern ab (sie geht aber nicht kaputt, nein), das ist …
Bob Macha steht auf, steckt die Hände in die Hosentaschen, fängt an, herumzuschlendern.
Er schlendert, er schlendert, er schlendert.
- Ja, was denn?, fragt Phorky endlich mit nervösem Zwinkern (Tic). Was ist das, was bei uns nicht geht?
Bob Macha nickt. Er nickt in sich hinein. Er steht am Fenster, guckt hinaus auf die Spree oder die Alster oder den Rhein und nickt in sich hinein, unermüdlich. Es sieht ziemlich nach einem senilen Anfall aus, wie er da so ohne weitere Regung steht und in sich hinein nickt, dann aber dreht er sich plötzlich um und sagt: – Schlampige Recherche.
- Aber da gibt’s doch überall diese riesigen Bäume im Regenwald!, heult Matthias Bertor, der freie Mitarbeiter, auf.

Holzkörper

blogozentriker — Tue, 24 Jan 2012 08:28:32 +0000

- Mein Gott! Ich kann mich ja überhaupt nicht bewegen …
- Nur die Ruhe, werter Herr Macha, sagte pfiffig der Zimmermann, ein ruhiger Geselle mit Mütze und runder Nase, das arbeitet noch, das Holz! Sie werden noch genügend Bewegungen in Ihrem …
- Aber ich meine doch WILLENTLICHE Bewegungen! Ich muss doch, schrie Bob Macha, meinen Arm bewegen können, wenn ich es möchte, und nicht, wenn in zwanzig Jahren irgendeine Faser meines …
- Das Holz des Mammutbaums, dozierte da mete, doch Bob Macha unterbrach ihn mit wüstem Gekreisch:
- Das interessiert mich einen Scheißdreck, Mann, was der Mammutbaum dazu zu sagen hat!
Man schwieg daraufhin lieber ein bisschen, um das Feuer des Zorns nicht noch weiter anzufachen; der Zimmermann paffte seine Shagpfeife und schob mit staubigen Zimmermannsstiefelspitzen die Späne zu sauberen hellen Haufen zusammen. Nur mete murmelte, aber so leise, dass man es nicht hören konnte: – Und dabei sind es nicht mal Mammutbäume …
Endlich wagte Tom sich mit einem Vorschlag vor.
- Wir könnten, sagte er, Bob die Arme und Beine absägen. Ich meine, das könnte gehen! Dann fixieren wir die Glieder mit Schrauben am Rumpf, um sie endlich mit Hilfe von Fäden, die wir aus dem Bühnenhimmel …
Der Zimmermann sah auf. Das Gesicht von Macha hatte sich dunkelrot verfärbt. Er musste sich eingestehen, dass er dieses Phänomens bisher in seiner Karriere noch nicht ansichtig geworden war, und er hatte, was Holz anging, schon einiges erlebt.

Echt bio: Die mit dem Baum flüstert

blogozentriker — Mon, 23 Jan 2012 12:28:37 +0000

Kind spricht mit Baum – und der Baum antwortet? Bisher gab’s das nur im Märchen. Jetzt aber stellten Naturforscher in Brasilien fest, dass solche Phänomene auch in der Wirklichkeit existieren. Auf die Spur brachte sie die kleine Caro Müller (Foto li.), die ihren Eltern schon seit Jahren den letzten Nerv damit raubt, dass sie Bäume umarmt und tröstend auf die stämmigen Waldbewohner einredet.
„Wir gingen natürlich davon aus, dass unser Kind einfach bescheuert ist“, schmunzelt Carsten Müller, Vater der kleinen Caro. „Bei uns in der Familie waren wir noch nie sonderlich helle.“ Und Mutter Donna ergänzt: „Egal ob in der Eifel oder auf Teneriffa – unsere Kleine hat jedes Stück Holz geherzt, das ihr unterkam. Voll psycho, wie ihr Vater. Wir glaubten natürlich, die Wohlstandsgesellschaft sei schuld. Ich meine: Sind wir heute nicht alle etwas wurzellos?“
Damit ihre Tochter geerdet werde und die Ehe wieder ins Lot käme („So ein blödes Kind strengt echt an!“), reisten die Müllers mit dem Kind in den Regenwald am Amazonas. Vater Carsten: „Wir dachten, wenn sie so einen Mammutbaum umarmt, und der schweigt einfach stur weiter und schert sich einen Scheißdreck um sie, wie wir zum Beispiel oder der Fernseher – dann wird sie schon zur Vernunft kommen.“
Doch ausgerechnet ein Mammutbaum brachte die überraschende Wende in der Geschichte! Die kleine Caro plemplem? Von wegen!
„Aber klar gibt’s redende Bäume!“, erklärt Chelsea McFool von der Rejkjavik University lachend und klatscht sich auf die Knie. Die Wissenschaftlerin, die selbst viele Jahre in geschlossenen Anstalten rund um die Welt verbrachte, ist dem geheimnisvollen Wispern aus Baumrinden seit ihrem siebenten Lebensjahr auf der Spur. Für sie war es „ein innerer Reichsparteitag des ökologischen Bewusstseins“, als der Mammutbaum auf ihre Frage nach seiner Identität antwortete: „Halten Sie doch bitte mal kurz die Klappe und lassen Sie mich ausreden! Mein Name ist Bob Macha. Ich bin zwar Blattmacher, aber nicht in dem Sinne, wie ein Baum einer ist!“
Jetzt vermutet McFool, dass der Baum aus dem Gehirn des legendären blogozentriker-Gründers gewachsen sein könnte. Dieses war nämlich während einer Schrumpfkopf-Zeremonie der Jivaro-Indianer nämlich genau an dieser Stelle vergraben worden.
Der blogozentriker-Boss selbst sieht die Sache gelassen: „Solange ich für den Baum nicht GEZ zahlen muss, ist alles in Ordnung. Vielleicht lasse ich mir aus seinem Holz einfach einen Ersatzkopf schnitzen? Das wäre dann auch ein gutes Argument, um mit dem Rauchen aufzuhören!“

Schrumpfkopfparade

blogozentriker — Mon, 23 Jan 2012 08:04:32 +0000

Die Kanzlerin faltete ihre Hände rautenförmig vor dem Bauchnabel. Sie verlieh mit Nachdruck ihrer festen Überzeugung Ausdruck, dass der blogozentriker auch in seiner neuerdings wieder alten Form den Herausforderungen eines nicht nur schnelllebigen, sondern wirklich ja total im Mahlstrom des Neuen versunkenen Marktes werde trotzen können. Sie überlegte kurz, ob sie es mit einem Ausdruck des Bedauerns umkleiden sollte, dass die Online-Postille wieder in alte Fahrwasser einschwenkte und die Archive öffnete; bequemer, da leichter zu lesen, war das E-Blatt ja tatsächlich unter Christian Klein gewesen, der jedoch, beinahe erleichtert, konnte man denken, in die zweite Reihe zurückgetreten war. Klein wirkte tatsächlich überaus zufrieden mit der Entwicklung der Dinge. Das einzige, überlegte er, woran man noch arbeiten musste, war dieser grässliche Schrumpfkopf, dessen Anblick einem den Magen umdrehte. Seit er eine Kantine eingeführt hatte, war dadurch ein echtes Problem entstanden. Denn die Kantine blieb meist leer, weil Bob Macha mit seinem dünstenden dunklen Lederschädel immer darin saß und Kaffee trank. Ein Kabel lief von ihm bis hinter den Tresen; denn wenn die Langlebigkeit der Lithium-Ionen-Akkus, mit denen der deutsche Qualitätstechnikhersteller Bosch den Machs ausgerüstet hatte, auch per Testverfahren zertifiziert war, blieb doch ein Verdacht, ein Zweifel, und Bob war es lieber, wenn er ans Festnetz angeschlossen war. Hier hielt er also Hof, in der Kantine, hier grübelte er, hier feixte er, hier ließ er sich von Schönheitsoperateuren in Augenschein nehmen, die ihm Kostenvoranschläge unterbreiteten und CAD-optimierte Ansichten eines möglichen neuen Äußeren. Was ja auch alles wunderbar war. Nur blieb das Problem, dass ein geliftetes Gesicht, dass auch eine Stahlschädelkonstruktion mit einem Hautsimulakrum darüber nichts an der Tatsache änderte, dass man Bob das Gehirn entfernt und unter einem Mammutbaum am Amazonas vergraben hatte. Was, andererseits, seine notorisch gute Laune erklärte.

Dame, König, As, Spinner

blogozentriker — Sat, 21 Jan 2012 21:59:44 +0000

Bob Macha ist immer für eine Überraschung gut. Doch manchmal übertrifft er sich selbst! So kam gestern Abend aus dem Staunen kaum heraus das Publikum im Bayreuther Markgräfinnentheater, als „the blogocentric mastermind“ („Huffington Post“) auf die Bühne trat, um zur Eröffnung der „Fränkischen Kulturwochen 2012″ eine Keynote zu speechen zum Thema: „Brot und Spiele: Brauchen wir wirklich Computer, um das Internet zu usen?“. Gedrängt voll war der Saal, an einigen Stellen knickte die rotsamtene Bestuhlung unter dem Andrang ein. Die Ränge hingen bedenklich durch, weil sich vor allem schwergewichtige Personen nach oben geflüchtet hatten, als die Zuschauer, meistenteils ältere Semester, wie eine irr gewordene Herde Büffel durch die enge Eingangspforte … na ja. Jedenfalls saßen oder lagen dann irgendwann alle.
Und Macha? War in erschütternd neuem Outfit erschienen! Denn er trug ganz stolz seinen Schrumpfkopf zur Schau über elegantem Abendanzug! „Was soll ich mich dessen schämen?“, rief er der tobenden Masse zu, die nach Blut oder Thesen verlangte. „Wir alle sind doch vom Leben gezeichnet!“
Gerade auf den weiblichen Teil des Publikums verfehlte dieser Anblick seine Wirkung nicht. Es kam zu Ohnmachten, viele Damen erbrachen sich in die Hüte ihrer männlichen Begleiter, es herrschte ein Jammern und Wehklagen, das Herz jauchzte bei diesem Anblick! Wenn Theater doch nur immer so polarisieren könnte, dachte man als Berichterstatter bei sich in seiner kleinen Seele.
Macha begann seinen Vortrag mit einer recht umständlichen Darlegung, wie er selbst zum Blogozentrismus gekommen war. „Der Weg war desto kurvenreicher, als es damals den Blogozentrismus ja noch gar nicht gab, es gibt ihn ja im Grunde heute noch nicht!“ Sein alter Kumpel Georg, sagte der Querdenker, sei womöglich der einzige Mensch auf der Welt, der „genug Grips“ habe, um zu kapieren, was der blogozentriker wirklich solle: „Es hat etwas mit dem Nachleben zu tun, so viel ist gewiss. Es hat etwas zu tun, meine Damen und Herren, mit Peter Sloterdijks REDE ÜBER DEN MENSCHENPARK, es hat mit Selbsterschaffung zu tun und mit Verbalaufrüstung. Perfektion, das ist das Ziel! Nur frage ich mich halt: Wie kann so ein fortgesetzter Dauerstuss zu Perfektion führen? Würde man da nicht Inhalte erwarten, Argumente, hard facts? Nein, sagt da mein Freund Georg, wenn ich ihm mit solchen Bedenken komme, wozu denn? Das ist schon ganz okay so, wie es ist! Das passt.“ Und das, so Macha abschließend, genüge ihm „an Gewissheit“.
Dann räusperte sich der Mann mit dem winzigen, unschönen Kopf. Kurz verschwand sein Haupt hinter der Faust, man hörte ein Krächzen. Dann das Geständnis: „Leider habe ich zum Thema selbst, das ich mir für diesen Abend gestellt habe, nicht viel zu sagen … um es weniger euphemistisch zu formulieren“, er scharrte mit den Füßen, „ich hab dazu GAR NICHTS zu sagen.“
Zu diesem Zeitpunkt war der Saal am Überkochen.
„Keine Ahnung, was dieser Blödsinn soll, das Internet interessiert mich ja nun wirklich nicht, ich war offenbar ein wenig angeheitert, als ich den Veranstaltern der Fränkischen Kulturtage …“
„-wochen!“, brüllte jemand aus dem Publikum.
„… oder auch -wochen, wie Sie möchten, wenn Sie so lange durchhalten … jedenfalls, das war’s. Danke Ihnen für Ihre Aufmerksamkeit!“
Unter wilden Buh-Rufen und wüsten Verwünschungen kletterte Macha vom Podium und warf sich in die Menge. Statt des erhofften Crowdsufings kam es jedoch zu einer Steinigung mit Programmheften; in letzter Sekunde konnte die Intendantin des Theaters, eine Frau mit gemeinen Augen, den alten blogozentriker-Chef durch eine Seitentür aus dem Saal retten.

Interview im Siebdruckverfahren

blogozentriker — Sat, 21 Jan 2012 05:07:42 +0000

- Früher habe ich immer gern die Zeitungen gelesen.
- Und das tun Sie nicht mehr?
- Wissen Sie, ich bin mit Matthias Matussek auf Facebook befreundet, obwohl ich ihn persönlich überhaupt nicht kenne. Und ich bekomme immer zu sehen, was er für Bilder hochlädt, und wie er seine Gläubigkeit vermarktet. Ich bekomme auch mit, wie diese ganzen Schleimer ihm ihren Schleim ins Gästebuch schmieren. Ich weiß nicht, nein. Ich lese nicht mehr gerne Zeitung.
- Sie haben nichts als Verachtung übrig für den Medienbetrieb, oder?
- Im Grunde gibt’s da doch nur eine einzige Regel: Lecken Sie allen den Arsch aus, dann lecken die anderen alle zurück! Das ist Ockhams Messer, angewandt auf die Medienmeute. Das Deprimierendste daran ist, dass diese Leute ja alle auch noch sehr intelligent sind, und dabei verlogen bis ins Mark. Während alles den Bach runtergeht, hören die die „Moldau“.
- Das klingt aber eher nach Dummköpfen!
- Aber nein! Das ist doch sehr intelligent. Nur besonders feinsinnig ist es nicht. Die sind hart wie Eisen, aber sie kultivieren vor sich selbst den Hypersensiblen. Das kann einen, der WIRKLICH nicht allzu hart im Nehmen ist, in den Wahnsinn treiben. Aber wie Sie ja vermutlich selber wissen: So viele Sensible gibt’s nicht.
- Würden Sie von sich selbst sagen, Sie sind nicht hart im Nehmen?
- Jedenfalls bin ich härter im Nehmen, als ich für erstrebenswert halte.
- Sind Sie eigentlich ein Zyniker, Herr Macha?
- Wissen Sie, wovon ich heute Nacht geträumt habe?
- Von einem Interview mit Alexander Kluge.
- Das wird es nie geben.
- Warum nicht?
- Ich habe geträumt, dass ich zu einem Schrumpfkopf verarbeitet worden bin. Von Amazonasindianern.
- Wurde Ihnen bei lebendigem Leibe die Haut vom Gesicht gezogen?
- Du meine Güte! SIE haben aber eine perverse Phantasie!
- Phantasie? Da gibt’s ein Foto von James Nachtwey … entstanden in El Salvador, Mitte der Achtziger.
- Aha?
- Das kennen Sie nicht?
- Nein. Ich schau mir solche Sachen eher nicht an. Das ist sehr brutal, wie?
- Als ich das Foto zum ersten Mal sah, beim Blättern in einem Buch*, da dachte ich zuerst: Das ist ja ein geschminkter Mensch! Einer, den sie weiß geschminkt haben …
- Ich versteh nicht …
- Er hatte einen Totenkopf! Auf einem normalen Körper ein Totenkopf. Sie haben ihm, während er noch lebte, die Haut vom Kopf geschält. Die Augen steckten noch drin.
- Mein Gott! Das ist barbarisch! Wie bei den Azteken!
- Der eigentliche Schock war, dass ich zuerst nichts Schlimmes ahnte, als ich so durchs Buch blätterte und mir die Bilder betrachtete. Auch als ich DIESES Bild betrachtete. Ich dachte nur: Oho, was ist denn da los? Ein bemaltes Gesicht? Es rief irgendwie dunkle Erinnerungen an Minstrel Shows herauf. Und dann sah ich näher hin …
- Die facies hippocratica!
- Ja!
- Das ist furchteinflößend, das sehe ich ein.
- Der nackte Mensch, noch einmal nackt gemacht.
- Und bei mir ist es ja im Grunde das genaue Gegenteil. Bei mir ist es die Haut, die übrig bleibt. Gefüllt mit Sand.
- Das Gehirn ist raus?
- Zum Glück, ja.
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* Thomas Macho, Vorbilder. München, 2011.